Interspace

Un oiseau surgi du sol,

un rayon de soleil entremêlé à ses ailes
Comme une feuille morte soudain happée par le vent
Autant de clins d'œil agitant le tissu du réel

Je ne cille pas.
Qu'ai-je à dire du réel
Ce ne sont pas mes plumes
Je ne suis pas vêtue de cette étoffe
Je ne suis pas vêtue; j'exsude
Je ne fais que ça

Sans y être je le souille
Derrière ses clins d'œil nul regard
Je le souille
Hypothétiquement

Je ne suis pas vous

Au creux de vous ne se dessine nul contour de moi

Je ne songe qu'aux ailleurs

N'existe que dans l'idée du départ

Parfois je suis pénétrée d'absurde, pénétrée
Pénétrée
D'absurde.

Où est la joie?
Tous les rires sont tristes et plein d'hématomes
Tous les rires sont bleus, presque noirs, pourrissants

Je n'y suis pas

J'éclate en mille feuilles mortes

Icare, j'ai rêvé ces ailes.