lapillis_

We are strangers

2011-12-29T00:54:00.000+01:00

We are strangers

- eh long time no see

- you don't know me anymore

and who who who who are you

- Hi, nice to meet you

What's your name?

(Oh the small step

It's gonna take a long time

And maybe quite possibly

You'll leave that road before its end

so what what we just collided

then our ways get divided)

- Hey hi Lauréline what's up

- Man man we've just met who who who are you truly?

- Oh hey it's been weeks, months, years since we were first iiiiintrôôôduuced to each other!

Why do you keep retreating and retreating back I'm tired of reaching at you

Strangers

We are strangers

There's no trespassing the fronteers of bones and skins of our faces

Tirez la langue, faites "Haaaa"

2011-12-10T19:18:00.001+01:00

Parcourir le monde les cuisses grand ouvertes

Donnant tout à voir et à interpréter à la guise de chacun passant, sens logé dans les sensations fugaces ou jugements délivrés en périphérie de consciences

Essayant parfois mais jamais assez de marcher droit, tête haute et de refermer les jambes, jambes serrées, serrées, m'efforçant de les fondre sans succès l'une dans l'autre,

[-- pour former une queue de sirène? Et retourner sous l'eau? Mets-la, la tête sous l'eau!]

Ou érigeant avec l'énergie du désespoir mais sans esprit une muraille de chair tendue à craquer, fébrile, de mes genoux, du haut de mon crâne, de mes coudes, bras, fort, fort, à tenter de cacher les protubérances les laideurs de moi dans une impulsion dont la vanité, l'absurdité (m') implosent (à cette face que je croyais pour cet instant de repli hors d'atteinte)

Aurai-je jamais assez honte?

Rencontrerai-je un jour cet/te autre dont le coeur les tripes le ventre à mon ventre mes tripes mon coeur s'accolleront dans un seul mouvement, une même violence amoureuse - mu-e-s par une soif venue au monde avec nous et croissant en nous comme un démon au rythme de nos corps, que nous croyions inextinguible et qui toi dans moi enfin, s'étanche, s'épuise entièrement et dont, coexistant-e-s, nous voilà libéré-e-s - aussi longtemps que l'on s'enchaînera l'un-e à l'autre?

Comme des bouches passionnées qui d'extase se dévorent... et nous serons deux et plein-e-s là où chacun-e séparément nous étions creux-ses et existions à peine,

que dans l'entêtante note unique, le ton strident monocorde d'un hurlement réprimé et qui toi comme moi nous déchirait méthodiquement à chaque secondes en minuscules lambeaux s'accumulant années après années par millions à nos pieds

Et notre apathie de pré-cadavres face à la mort
et cet amoncellement de bouts de nous sur le sol
Dans lesquels au milieu de la foule on shootaient, les dispersant aux quatre vents, et shootent encore en riant,
riant, avec le désir saignant de faire rire avec nous les autres (nous lamentant seulement de ce qu'ils ne rient pas)
Riant d'un rire de craie, effacé machinalement du revers de la main à peine égrainé

Parce que rien de tout cela ne compte si je suis tu es ton tableau et le mien sont
monochromes

Et je souffre et bée et suis traversée comme rien, comme une trouée ambulante, d'élancements fulgurants me coupant le souffle, d'aspirations vers Elle, parce que je crois, je crois je crois je crois je crois je crois - je l'ai vue! -
Je crois en la Couleur

2011-12-01T22:48:00.001+01:00

What is bliss? I close my eyes

I see a total mess

2011-12-01T22:42:00.001+01:00

Lèvres frémissantes retroussées sur dents trempées de salive
Langue convulsée des vibrations d'un cri rentré
Que des cordes vocales trop molles ne pousseront pas hors la gorge

Dehors, dehors, dehors!

De faux sourires de chair, que de chair
L'échec de la bouche,

L'envie de vomir

Bits

2011-11-23T18:23:00.001+01:00

Soul is freezing more and more
Bits by bits mutating into stalagtits and stalagmits
If you touch it it'll break with a cristallin sound
Beautiful how we break
What is sunshine compared to the beauty of a sound of a self chattering
What?

Ah... It's leaving
Ah.... It's not (al)right there

Sweet sweet how we fall
Us away from material constraints (money...)
Us falling - bits and pieces crushing together among white satin
Sweet sweet and silent

& shut up we aren't poor
we aren't aren't
we can't claim no pain
no hurt
no suffering

We alone among lonely alter ego more obviously naked and deprived than us

We selfless
talentless
Thinking of perfection the same way we think of originality the same way we think of a God

WARM ME UP

words

_______________

heyyoudoingalrightofcourseofcourse
it's fatigue
Just fatigue
If fatigue makes you dive and sink it's fatigue

And you don't see
And you despise me and you don't see
don't see me

I'm too weak you hate me

I DON'T

SELF-LOATH AIN'T FASHIONABLE (NO MORE)

_________________________

We aren't well or sick
We're something else we are many
Some of us contented many of us voiceless
many many think they have been killed
A whole waiting to be awaken

No prince is coming, darling
You'll do it by yourself
look look around
That's where you are you're awake
You hate yourself you don't know
You think they do too
hello hello
Where are you am I
Maybe just screaming maybe just laughing
Maybe... No, it didn't work
Crying didn't work. Heart is heavy again
No one lent me a hand
No one wants to lend me a hand
They hate me I'm ugly

If they don't see that they don't see me I don't show I don't exist

Let me speak at least here
Let me speak I won't say won't tell a thing
but just here let me speak it
exists darkness is in my belly
and you don't see it like it's worthless
like me

And if I'd tell you you wouldn't understand 'cause
I'm so easy and superficial
I'm not deep you see
Flat like a paper sheet
You see me read me turn the page
And go and dig deep somewhere else
in search of a real buried Treasure.

Interspace

2011-10-21T18:40:00.003+02:00

Un oiseau surgi du sol,
un rayon de soleil entremêlé à ses ailes
Comme une feuille morte soudain happée par le vent
Autant de clins d'œil agitant le tissu du réel

Je ne cille pas.
Qu'ai-je à dire du réel
Ce ne sont pas mes plumes
Je ne suis pas vêtue de cette étoffe
Je ne suis pas vêtue; j'exsude
Je ne fais que ça

Sans y être je le souille
Derrière ses clins d'œil nul regard
Je le souille
Hypothétiquement
Tour à tour je le viole et le repousse
Hypothétiquement

Je ne suis pas vous

Au creux de vous ne se dessine nul contour de moi

Je ne songe qu'aux ailleurs

N'existe que dans l'idée du départ

Parfois je suis pénétrée d'absurde, pénétrée
Pénétrée
D'absurde.

Où est la joie? Ha ha ha!
Tous les rires sont tristes et plein d'hématomes
Tous les rires sont bleus, presque noirs, pourrissants

Je n'y suis pas

J'éclate en mille feuilles mortes

Icare, j'ai rêvé ces ailes.

21/10/2011

MUNDO PARALELO

2011-10-10T09:32:00.001+02:00

Ce matin je me suis réveillée la terreur me nouait le ventre; le soleil en abondance réchauffait d'ocres et d'orangés les moindres recoins de ma chambre; Il n'y avait aucune raison à ma terreur.

Mon image dans le miroir avait un air de stupidité

J'avais peur seule dans ma chambre qui n'était pas à moi, du moins, toute familiarité d'hier encore m'avait désertée et j'étais seule, seule dans ma chambre, noyée de soleils qui n'étaient pas de ma laiteuse galaxie, pas d'ici, enfin, de là.

Inconnue dans ma chambre étrangère grande comme rien de ce que j'avais jamais vu – c'est à dire pas si vaste, mais vaste bien autrement que les habituelles choses vastes, j'étouffais du trop plein d'air, et mes yeux hagards parcouraient les murs en quête d'une porte de chez moi, mais la seule porte présente n'était point d'ici, enfin, de là. Et j'étais prisonnière, sans crimes de moi connus, sans geôlier – enfin aucun qui ne parlât ma langue – et s'esquissait en mon esprit l'idée de demander pour quoi, mais ma langue, ma langue n'était pas à moi non plus, ma langue m'était aliénée et me baragouinait un impossible charabia qui m'inspirait la plus grande méfiance et beaucoup de honte.

Émerger de ses rêves au beau milieu d'un autre monde, c'était une histoire qui n'avait ni queue ni tête, ou peut-être que si et en trop grand nombre si cette histoire était une histoire monstrueuse, une sale histoire qui m'engloutirait sans faim dans son ventre empli de vide, vide dans les spirales intestinales, et des échappatoires impensables.

Et je me disais, c'est peut-être riche en enseignement d'être engloutie à l'infini jusqu'à oser penser à l'impensable, mais voilà, cela me donne le tournis, si quelqu'un pouvait arrêter le manège et la musique?

Quelqu'un?

Mais enfin, personne n'a répondu et j'étais bien seule avec mon esprit au trois quarts aliéné, qui refusait de ne compter que sur cet être avec si peu de ressources, ce petit quart subsistant de moi tout vaseux depuis ce matin.

Et j'errai longuement sans bouger de mon lit, les trois quarts aliénés bataillant entre eux et le petit dernier chuchotant un peu à regret les solutions pour s'échapper, mais en l'absence de réalité, ça n'était pas très réaliste, et les autres s'en moquaient, et la peur frémissait de peur, et l'inquiétude s'inquiétait de trop, et tout cela tirait des rideaux de sarcasmes et de complaintes sur soi pour se cacher un peu mais qui peut vraiment se cacher de soi-même, s'exclamait la honte, pour le coup très excitée? Se perdre oui, trop volontiers, mais se cacher?

Les gouttes de rosée sur ma fenêtre, scindaient en mille couleurs les rayons de soleil, on ne savait plus ce qu'était l'ocre ni l'orangé alors que naguère nous n'imaginions pas que de telles choses puissent s'oublier.

Les plus violents efforts pour atteindre la gueule du monstre ne nous donnait l'impression que d'une très lente progression où nous chutions sans cesse. Il nous fallait lutter contre le courant et surtout lutter contre la tentation de s'y abandonner, un dilemme propice à la stagnation: toucher le fond pour mieux rebondir ou remonter dès à présent à la force des bras?

J'étais en le monstre, mais le monstre, je le sentais bien, était aussi en moi, et peut-être était-il plus en moi que je n'étais en lui et peut-être n'était-il pas si grand, et peut-être n'existait-il pas vraiment, enfin seulement dans ma tête et seulement à cause de moi.

Toujours est-il qu'il me parlait, enfin, me harcelait de questions, de réflexions et il ne semblait point aimer ce que je lui rétorquais pour me défendre, ou peut-être qu'il ne comprenait pas parce qu'il lui fallait trop de queues et trop de têtes aux réponses pour qu'elles lui soient audibles, et que cela le mettait hors de lui, alors il me ballotait tant et plus et sans nulle délicatesse.

Ou peut-être qu'il n'en fallait pas. Je lui demandais: « Laisse-moi sortir et arrête de marcher aussi vite! » et il me répondait « Ne compte pas sur moi ». « Mais c'est à cause de toi que je n'y arrive pas, car tu vas trop vite et puis tu marches en zigzags! » Cela le faisait rire; « Baisse donc les yeux! » Je baissais les yeux et dans mes mains, des manettes et l'histoire monstrueuse par moi et moi seule menée. « Mais ça n'est possible, et pas voulu! Et puis injuste! » les manettes disparaissaient (ou bien je ne les regardais plus). J'appelais de mes voeux la police, un juge, un arbitre, mais sans succès; il n'y avait que les trois quarts d'esprit brinquebalants non loin pour se donner des airs d'autorité.

.... Enfin, au final, je m'en suis sortie, mais je ne me souviens plus comment.

« A la prochaine! » m'a lancé le monstre tandis que ma chambre reprenait son aspect familier. « Ne compte pas sur moi pour revenir! » ai-je crié les mains en porte-voix.

« Tu reviens toujours! »

« Tu dis n'importe quoi, je n'étais jamais, jamais, jamais venue. Peut-être avais-je vu d'autres monstres, dans d'autres chambres à moi qui cessaient de m'appartenir sur des coups de tête, mais je peux t'assurer qu'aucun n'était toi. »

« C'est TOUJOURS, TOUJOURS, TOUJOURS moi »

Mais cela ne m'intéressait déjà plus et j'écoutais à peine, louvoyant adroitement avec la terreur de mon premier réveil qui tentait pour quelque raison absurde de ressurgir

et je sortais de ma chambre pleine de la tranquillité d'esprit qui accompagne

la sensation d'une

adéquation retrouvée.

Feed it with angst and bad mood

2011-07-18T17:01:00.005+02:00

...

Parler, parler

D’une toute petite boule

Un nœud d’entrailles

Qui n’en finit pas de se renvider

Se desserre parfois

Pour mieux venir s’enrouler, gluant, suintant

Autour de cet impavide estomac

Nourri de faim, de gourmandises interdites et d’angoisses au secret

Cachées derrière des volutes de soufre et lambeaux d’organes mols

Parler, parler

Respirer, souffler

S’essouffler quand même, même assise, même distraite d’idées douces en petits chiffons tièdes, rassurantes

Que revient toujours à la fin la bile grignoter

S’immisçant partout pleine de nausées venues d’où

Bouger, partir, rester, choisir

Sillonnant les ridicules couloirs suintants de ces nœuds d’entrailles

Qui se font et se défont autour de cette interminable question : y’aura-t-il un jour un changement ?

Parler, parler

Sans dégobiller ou pas trop : trop honteux, dégoûtant, douloureux

A la recherche des jolies choses

Et de l’ailleurs entr’aperçu jamais investi pour de vrai

Maintes fois promis

Seize heure dix

2010-11-14T22:35:00.010+01:00

Cette entêtante sensation de déjà-vu…

16h10. Elle se réveille avec un violent mal de crâne vraisemblablement dû à ses abus de la veille et l’inquiétante impression que quelque chose ne va pas. Quelque chose autour d’elle, avec ses amis, une en particulier… Non. Plutôt quelque chose en elle, ou sur elle, comment savoir ?

L’anxiété la sort de sa torpeur, elle se lève rapidement en dépit de son étourdissement et de son estomac qui proteste, enlève son pyjama avec précipitation, se met devant le miroir.

C’est là ; sans aucune explication possible, ça la fixe, la gratifiant d’un hideux sourire : une abominable crevasse se trouve au beau milieu de son abdomen et s’étire jusqu’à ses flancs.

Elle n’est pas à vif, elle ne suinte pas… En fait, elle ne lui fait même pas mal, mais elle est si profonde et si vaste qu’il semble à Rebecca qu’on a tenté de la déchirer en deux morceaux distincts, et presque réussit.

La crevasse n’est plus vraiment une plaie, plutôt une cicatrice de plusieurs mois, voire de plusieurs années…

16h15. Elle appelle sa meilleure amie, qui est en médecine, en tremblant, et quand enfin l’autre décroche, la panique la submerge tant qu’elle est d’abord incapable de parler. Puis enfin :

- « J’ai cette horrible vieille blessure qui est apparue sur mon ventre ce matin, au réveil… Une blessure ! Oui, ce matin ! Non, vraiment « apparue » ! Bien sûr que je l’aurais remarqué si elle avait été là avant, qu’est-ce que tu crois ? Ca me prend tout le ventre ! Et c’est complètement cicatrisé ! Je te promets ! … … Ca me fait comme un gros creux horrible au niveau du nombril, c’est immonde ! … Est-ce que j’ai l’air de rire ? Mais je n’en sais rien, moi! Ecoute, j’ai vraiment besoin de toi... Je sais que tu es avec Sam en ce moment, mais… Est-ce que tu veux bien passer chez moi ? »

17h01. On sonne à la porte.

- « Ah, Camille ! Merci d’être venue, tu ne peux pas savoir comme je suis contente ! Bien sûr que j’ai mauvaise mine, quelle mine veux-tu qu’on ait en de telles circonstances ? ... La voilà… Attention, ce n’est pas beau à voir. Oh là là, Camille, ça va ? Tu es toute pâle ? Assieds-toi. Tu te sens mieux ?… Oui, je sais. Qu’est-ce qu’on va faire, qu’est-ce que je vais faire ? »

Camille insiste pour faire montrer l’inexplicable entaille qui coupe Rebecca en deux à un spécialiste, mais l’autre semble assez réticente, puis même finalement, pour une raison qu’elle ne s’explique pas, sciemment opposée à cette idée.

Camille est désespérée par l’entêtement de Rebecca. Pour ce qu’elle en sait, ce pourrait une de ces rares et spectaculaires maladies de la peau, quelque chose de dégénérescent qui la tuerait en quelques mois si jamais elle ne prend pas le bon traitement ! Elle insiste encore toute la soirée, puis la nuit, qu’elle passe avec elle… Puis le lendemain, puisque la cicatrice est toujours là, au creux du ventre de sa précieuse amie. Et puis tous les jours qui suivent. La cicatrice ne change pas tandis que les semaines passent et les quelques tentatives que Camille a faites pour que Rebecca voit un médecin (elle en a fait venir à domicile, elle a conduit Rebecca dans des hôpitaux sous des prétextes idiots, en s’imaginant, un peu naïvement, qu’une fois là elle ne pourrait plus reculer…) se sont tous soldés par des échecs.

Rebecca ne veut pas, Rebecca ne montrer pas sa cicatrice à quiconque. Maintenant que le temps a passé, elle l’a apprivoisée, cette cicatrice. Elle n’en a plus peur. C’est autre chose, plutôt comme si elle en éprouvait un sorte de honte, quelque chose qui la prend aux viscères, qui, alors même que sa cicatrice n’est qu’une cicatrice et pas une plaie, lui donne l’impression qu’elle suinte, qu’il s’en épanche même la masse visqueuse de ses entrailles, petits morceaux par petits morceaux, ses plus noirs secrets, sa bile et son fiel.

Pourtant, alors que les jours continuent de passer, Rebecca croit observer du changement sur sa plaie, quelque chose de très ténu, comme de la peau vaguement craquelée, alors qu’elle était jusque là tout à fait lisse.

Elle n’en fait tout d’abord pas grand cas, mais alors que le temps passe, le craquèlement s’étend, et au bout de quelques jours elle pourrait jurer que le tout s’est mis à suppurer légèrement.

Ses doutes sont confirmés quand un matin elle se réveille avec la sensation que sa cicatrice la tiraille douloureusement et qu’elle la sent franchement purulente sous ses doigts.

Etonnamment, bien que l’incompréhension et la curiosité la dévore, l’évolution de sa plaie ne l’inquiète pas tellement. A vrai dire, tout ce que ça suinte de pus, aussi infime fût-ce la quantité, Rebecca le regarde s'écouler d'elle avec une étrange satisfaction.

Deux autres semaines passent, et son entaille est maintenant toute boursouflée, rouge et teintée de sang. Les pourtours, violacés, tirent sur son abdomen. Bien qu’elle souffre désormais terriblement, l’idée ne lui vient toujours pas de se plaindre de la situation. Camille lui procure tous les soins qu’elle peut, mais ça ne change pas grand-chose. Elle a posé un grand pansement sur le ventre de Rebecca, qui n’a aucune autre utilité que d’éviter d’accentuer sa peine en protégeant la plaie des frottements de ses vêtements.

A l’opposé de Rebecca, Camille est rongée par l’inquiétude et passe tout son temps libre avec son amie. Rebecca semble être en train de se déchirer lentement en deux, juste devant ses yeux, et il n’y a absolument rien qu’elle puisse faire ! Leurs disputes houleuses reprennent de plus belles, quand Rebecca va-t-elle enfin agir raisonnablement et se rendre à l’hôpital ? Mais celle-ci est plus obstinée que jamais.

La plaie semble s’agrandir de plus en plus, saigner toujours plus abondamment, puis un soir…

« Camille, je suis vraiment en train de me vider de mon sang, maintenant, » annonce Rebecca d’une toute petite voix. « Ce n’est pas si grave, en fait, tu sais. Mais je ne m’étais pas préparée à ça. C’est tout de même un peu trop. »

Elle a le teint gris, les yeux brillants de larmes, mais Camille est de toute façon trop paniquée pour y faire attention. Un torrent écarlate jaillit en continu du ventre de Rebecca, qui semble impossible à arrêter. Que faire, mais que faire ?

Tandis que l’une fait des allez et retours effrénés dans la pièce en essayant de trouver une solution à cette situation absurde, l’autre se tient le ventre, ce ventre qui semble prêt à tout laisser sortir, et ses mains qui ne servent à rien.

19h20. La première s’est immobilisée, mais la seconde, toute à sa douleur, n’a rien remarqué.

Tout à coup, Camille est sur Rebecca, un immense couteau à la main qu’elle lui plonge dans le ventre de toutes ses forces.

- « Pardon ! »

Rebecca hurle. La douleur la frappe avec une violence inouïe qui la met à terre. Elle sombre.

20h37. Rebecca s’éveille. Camille est penchée sur elle, en larmes mais apaisée.
La blessure a disparu comme elle était venue et ne reste dans le ventre de Rebecca que l’écho vague d’une souffrance envolée.

Camille s’excuse abondamment pour son geste, Rebecca lui dit que ce n’est pas grave, qu’elle lui a sauvé la vie. Camille rit nerveusement en remarquant l’absurdité de la situation : alors que Camille l’avait attaqué, c’est Rebecca qui s’est écrié « pardon ! ».

A ces mots, Rebecca se rembrunit.

« A ce sujet… J’ai quelque chose à te dire, je crois. Je viens tout juste de m’en souvenir, c’est probablement le choc qui a tout fait ressurgir… Et je ne peux pas garder ça pour moi.

… Nous avions tous beaucoup bu, c’est, j’imagine, la raison pour laquelle j’avais tout oublié. Toi, tu n’étais pas là ce soir-là, mais Sam, si. C’est arrivé comme ça, sans qu’on n’y pense, sans qu’on fasse attention… Lui et moi, on… »

Camille écoute, ses joues ont perdu toute couleur, elle fixe Rebecca de ses yeux écarquillés.

______________________

16h10. Elle se réveille avec peine et l’inquiétante sensation que quelque chose ne va pas. Quelque chose autour d’elle, avec ses amis, une en particulier… Non. Plutôt quelque chose en elle, ou sur elle, comment savoir ?

L’anxiété la sort de sa torpeur, elle se lève rapidement, enlève ses vêtements avec précipitation, se plante devant le miroir.

C’est là, impossible à manquer : au beau milieu de son ventre, une effroyable vieille crevasse la gratifie d’un immense sourire sans dents.

Strangers

2010-04-20T22:36:00.001+02:00

Strangers on the beach down there should be aping us. They should come up and walk into Likeness but they remain in the kingdom of Otherness, a few paces away behind our walls, dazed and confused.
They should not have come to our shores. There are no holidays for their kind.
Strangers are to remain on the other way of the ocean if they are decided to keep on being strange.
_____________________

That is right, said another stranger on the other side of the sea. Stay where you are.

Long ago, both of them had been dear friends.

Un Rendez-Vous

2010-02-20T00:40:00.007+01:00

She came to that park once… Was it her? No. He came to that park once, to marry her. She was waiting for him. Or was she? She stood alone in the grass that had turned brown. Her eyes couldn’t see.

She was there, waiting for the warmth of the sun, but there could be no sun because it was the night. It was always the night because this was not the earth. The planet where she had exiled knew no sunshine; it was freezing, dark and lonely.

He would try to reach her with his long fingers, he would try so hard and with all his heart, but there was nothing to reach, only the cold touch of the glazed paper of a photograph.

The only picture of a date that long ago he had missed.

Where this picture was coming from, he had no idea. He wasn’t there, the day it was taken. And he had forgotten how it had come to him.

The only memory he had, so vivid it hurt, was that of her face. Her pale face, her skin so white and the bloody red of her lips that shone in his dreams like a dying sun. He remembered her curled brown locks framing her strong chin and falling down softly on her delicate shoulders.

He remembered her hands too: white as the snow, long and thin and remarkably big. Her hands that he never got to hold, let alone touch.
But he couldn’t remember her eyes, nor her name. She was lost to him, he was told.

She was long gone.

Or was it her? He thought vehemently, but couldn’t remember. He clenched his fists so hard he hurt his hands in the process. His long white hands, so thin they could have broken themselves with their own strength.

Was he a He?

What was his name?

Someone would tell him, the person he was waiting for, but if that person was coming, he couldn’t see.

He was lost in a place that didn’t look like anything he knew, didn’t even felt like the Earth.

And the coldness here was making him numb. He wondered if he ever had a body. That’s why he hesitated to let his mind go wandering too far, for if he was not made of flesh and there were no constraints, it could leave and get lost and he would have had no hand to grasp it and make it come back home.

He was on the verge of falling asleep when faces came into sight, lots of faces, and there was noise, too.

Closer and closer to him, concerned faces, screaming, roaring, murmuring, asking questions he couldn’t hear. The sudden invasion made him dizzy.

They were talking so loud, saying he had been shot. That there was a bullet in his head. All that, fleeting words that he couldn’t grasp. He saw blood. Bright blood that shone so hard it was blinding.

And then, among all that mess, he saw that special face, the only discernable one, the one that he loved.

Was it male or female, was it old or was it young, he couldn’t say. But it was beautiful.

He tried to reach out to touch it, but his hand didn’t move, so he simply stared. He stared in wonder as the pale face slowly mutated into a whole silhouette that bend to grasp the pale, unresponsive hands, caressing his soft brown hair.

Then, like a shadow, it took the photograph he had been holding in his hands.

Was it for him that it was crying, the dying being wondered? He forgot the question because he had just realized there was a new quality to the face, a forgiving look that he found fascinating.

All of the sudden there was relief, a feeling so intense it made him pant. He took one last glance at the figure, and then one last inspiration, released so freely that, when he exhaled, his soul flew away with his breath.

14/02/10

Epinale

2010-02-05T03:33:00.007+01:00

Une rose rouge alanguie sur ton lit
Allongée, tu me souris

Sur ton oreiller, la fleur que j’avais déposée,
Gît, dévastée
L’onde éparpillée de tes boucles en soie
S’est fait une couronne de ses épines.
Ta robe bien mise, ta jolie robe
Blanche et verte,
Est grande ouverte
Sur ton corsage lacé.
J’ose à peine m’avancer
J’hésite à te toucher
Mais ta pureté en volutes s’évapore déjà
Tes idées vénéneuses en fleuve autour de toi.
… Tu souris.

Je ne fais pas le poids
Ma petite vierge affamée,
Rongée par les vers de la disgrâce !
Petite trainée, pense ainsi, pense donc encore,
Tu verras qu’un jour
La crasse de tes idées aura contaminé ton corps.

Tu souris.

J’évite ton regard
Tes idées perfides en cascades sur les épaules
Tes idées félonnes qui se torsadent le long de tes bras
Puis qui font les malines, en tourbillon sur ta poitrine
« Tu as le Diable dans les yeux ! »
Tes jambes s’écartent, généreusement
Tu es nue sous ta robe
Et là aussi, tu souris.

J’efface ton audace du bout de mes doigts d’abord
Puis je m’immisce dans ton rictus
Je perfore ton innocence,
Te bafoue sans remords
J’ensanglante enfin tes idées sales,
A pleines mains, à pleine bouche
Te dévore.

… A présent, tu pleures.

Je te regarde bien en face, souris pour deux,
Souris surtout pour toi
« Heureuse ? »
Tu ne m’écoutes pas

La tige de notre rose s’est brisée entre tes doigts.

05/02/10

L'Ouverture (! trash)

2010-01-21T14:10:00.010+01:00

Il avait la peau solide. Bien trop solide pour ses ongles, bien trop solide sous ses mains griffues.

Peu importait, il continua de tirer, tirer pour l’élargir, tirer jusqu’à ce qu’elle devienne diaphane, jusqu’à ce que l’on devine enfin la forme des organes qui se dissimulaient derrière elle.

A leur vue, il aurait voulu que ses doigts passent immédiatement à travers la membrane devenue futile, cette peau violacée en loque qui commençait à pendre autour de son corps, pour se saisir d’un poumon, ou de son estomac. De son foi, peut-être. Pris d'une passion incontrôlable.

Mais il était trop lucide pour tenter l’expérience. Il avait toujours été trop lucide, c’en avait été aveuglant. Au point que son propre contenu avait été tenu à l’écart de lui par la lumière bien trop blanche, bien trop crue de sa lucidité, qui rendait les choses et les gens étrangers.

Il se remit à tirer, de toutes ses forces. Son cerveau en état de choc ne transmettait plus la douleur. Cette vilaine peau qui se décollait comme une vieille glue séchée, emportant sur son chemin un peu des innombrables terminaisons nerveuses rencontrées, était devenu muette. Cela rendait la tâche plus aisée, mais moins intense.

Il avait voulu s’écorcher en dépit de l’intolérable, un dépouillement salvateur au-delà des mots. Mais son corps lui faisait défaut, faisait taire la souffrance, laissait l’autre s’épancher, grosse bouillie de nerfs, de sang, de veines arrachées à son être.

Enfin, la peau se déchira.

Juste un peu, dans un premier temps. De minuscules filets sanglants lui fleurirent sur l’épaule. Il n’avait toujours pas mal.

Il introduisit son ongle le plus long dans la coupure, enfonça, tira de toutes ses forces. Un lambeau de peau s’arracha en s’enroulant sur lui-même comme de la peau d’orange, laissant suintante la chair à présent à vif.

Il s'enfonça plus profondément, puis plus profondément encore. Que tous ses doigts y entrent, afin d'assurer sa prise. Sous son index, il sentit une vague aspérité encore un peu engluée de chair ; un premier os. Il le toucha en frémissant, avec reconnaissance. Il aurait voulu glisser son doigt, sa main entière tout contre lui pour le sentir vraiment.

Mais la place manquait.

Il tira.

Un millième de seconde, presque une éternité, la douleur fût là. De sa bouche jaillit un hurlement tel qu’il crut, un instant, s’être déchiré la gorge.

La violence étouffa la souffrance dans un éclair blanc, moelleux comme un oreiller placé sur un visage.

Il tomba à genoux, suffoqua, puis poursuivit son entreprise en prenant à deux main les larges lambeaux de chairs qui pendaient désormais de lui, croyant s’évanouir devant tant de beauté, étourdi encore par les réminiscences de la douleur.

A force de tirer, déchirer puis arracher, son ventre bientôt fût à nu. Un peu honteux, il retint la masse de ses intestins un court instant entre ses deux mains, puis pensa « à quoi bon ? » et les laissa tomber lourdement à même le sol, les regardant s’amasser à ses pieds dans un grand bruit mouillé.

Plein d’une hâte irrépressible, il enfouit ses doigts tremblants dans la chaleur moite et réconfortante de son ventre, tâtant ses côtes, frôlant son cœur l’espace d’un précieux instant, s’emparant enfin, extasié, de son foi, de ses reins, les enveloppant de ses mains avec émerveillement, se penchant tant qu’il put pour les baiser chacun.

Il soupesa son estomac, appuya un instant sur ses poumons, considérant leur texture avec ravissement, se sentit vrai, puis digne, puis absolument humain, puis parfaitement lui.

Complet.

Tremblant de joie et se sentant soudain si nu et vulnérable, si petit et faible, il s’allongea maladroitement, trébuchant, sur le sol froid, se glissa dans ses entrailles à terre, se lovant dans leur chaleur moite avec délice, puis ramena ses genoux à sa poitrine, entourant ses jambes de ses bras dont les muscles rouge sombre luisaient à l’air libre, enfouissant dans le creux de son corps poisseux, frémissant, frais, sa jolie tête aux traits tirés.

Il testa la sonorité de ses cordes vocales libérées de leur gangue d’épiderme en chantonnant doucement.

Au bout de quelques instants, son fredonnement s’éteint ;

Au chaud, serein, heureux, il avait sombré tout entier dans le sommeil.

Bel amas de chair, de douleur, de sueur, puant, noyé dans sa plénitude,

Prêt, enfin, à être aimé.

Gwethelyn

2010-01-03T01:28:00.005+01:00

Lying on the ground
Was a girl with no hair
She was erupting blossoms
Her doom anything but fair

Navy blue, purple, scarlett
She was a flower girl
Had been passing by a red Corvette
Then went flying like an angel

Oh the wondrous destiny
Of a girl so young
To become a work of art
When she had scarcely bloomed

People not as lucky
Gathered around her
Watching with anxiety
With just their tears to water her.

Would she grow
Up to the sky?
Would she stay here burgeoning
To the earth, forever tied?

Young bald girl with lilac eyes
Gwethelyn was her name
With a pretty head full of lies
Once made hundred hearts burst in flames

Each crimes blossoming
Sharp roses piercing leather
Still she lay suffocating
Oblivious folks crying for her

Erupting from her soft mouth
Were buds of various colors
Mischief beneath a surface so smooth
While she faded like a flower.

22/05/09

Vieux con!

2009-08-07T00:39:00.004+02:00

- Regarde – moi donc. L’heure est venu de l’admettre : je suis devenu un vieux con.

- C’est ainsi que va le monde, papa. Les jeunes rebelles d’hier sont les vieux cons d’aujourd’hui. Les jeunes rebelles d’aujourd’hui seront les vieux cons de demain. C’est dans l’ordre des choses. Tu ne voudrais pas aller contre l’ordre des choses, n’est-ce-pas ?

- J’en ai rêvé, il y a longtemps…

- Et vois ce que cela donne aujourd’hui… C’est pour cette raison que, afin d'éviter de tomber dans cet engrenage, j’ai décidé d’accepter dès maintenant l’ordre établi. Rien ne me révolte, tout m’agrée. Sauf ceux qui essayent de changer les choses, qui sont très biens comme elles sont.

- Je vois. De cette manière, tu seras, d’entrée de jeu, une vieille conne.

- Parfaitement.

- Ingénieux. … Et audacieux ! Quel bel esprit subversif !

- ... Et ça te fait rire ? Vieux con, va !

Le Château Hanté

2009-02-02T22:55:00.007+01:00

Sur la flaque croupie passée en déréliction qu’est le Tout, fleuroite un printemps de plastique. Eclosent des bourgeons et des vers, naissent des sonnets de turpitude. J’éclos-meurs. Je ne dure pas.

Aux illusions infinies, je - torturée et secouée arc-boutée de larmes ectoplasmiques - désarroite impuissante.

Si brève, que mon heure déjà sonne et résonne et mes écoutilles assourdit; pour que je ploie, que ma sève se délite, que mon tronc, mon visage, mon corps - apprenti-Shiva des Rêves aux mille girons pourvoyeurs de pensées avortées - s’enfonce et se noie.
.

J’essaye de flamboyer, intensément – mais cela même est entravé par la connaissance de mon propre flétrissement, la figeante certitude qui appesantit ce que je suis, la façon dont j’agis, sans plus l’ancrer pourtant à la vie - base de tout - qui n’existe pas (il n’est pas de « bon » état de présence au monde en cette sphère où voisinent étincelles éphémères et minéraux inanimés, qui nous certifient que quelque part, on inéluctabilise et réglemente sans pensée, ni conscience, ni vie).
.

Je ne suis pas, je-ça transitoire. Je-ça passager. Moi, plante qui se dresse, haut très haut, puis me ratatine, identité-chose oscillante, tour-à-tour larmoyante, impavide, et -.

'Ca' définitif, beauté sans nul écho, absolue inanité, mon esprit, mes aspirations, ma nature contrariés, malheureux qu’on moque...

Mon ‘Je’ veut demeurer et jamais ne fût conditionné à être remis en considération toute sa durée et ce jusqu’à dissipation.

Monde-vie/château hanté d’ajournés, d’éphémères harcelants, qui sans cesse nous rappellent...

« Et memento mori »

En nous condamnant à une fin, vous nous avez voués à être, en potentiel, en permanence finis.

En nous condamnant à une fin, ils ont fait de la liberté un fœtus éternel.

...............................................................................................

31/01/09

6. Contextualisons: année 2009

2009-02-02T22:44:00.003+01:00

... Qui reste encore à écrire.

Janvier, février: projets de départ en Angleterre pour des études de journalisme qui se précisent, grèves, anniversaire à venir (21 piges).

Haut et bas de la crise existentielle qui se poursuit.

Hiver: humeur pâteuse et molle.

About Unfairness (Clementine and the Man)

2009-02-02T22:39:00.004+01:00

“Well, you know, I don’t exactly wish to deal with your so-called troubles, so don’t run on me saying you’re especially unhappy because, like, you see, we’re all part of this gigantic indescribable never-ending pointillism painting, just one of its billion touch of color, each having their own individual life, and then suddenly the Painter decides that we’re not mixing well together, especially little you there, ‘cause, you know, you have a shade too soft or too dark compared to the others surrounding us, like, you are too happy and too bright for the painting to work or hasn’t had enough of your share of troubles yet, so yes, someone decides to change that to make the canvas looks better, and then an individual that you know and care for dies on you or you don’t know them or don’t care for them and they beat you or rape you and in any way traumatized your for a fair amount of time and then thanks to that there is harmony in the painting again, until the next change of mood of the Painter and you can’t do nothing awhile but living your life as they set it and waiting in fear to see what might come next. And I don’t count in your own internal individual problems, like fucking bugs or fucking neurotical problems or fucking every known or unknown sickness that is going to make of what little time is left to you a fucking living Hell.

The thing, which isn’t that brand new but needs to be stressed out a bit to emphasize my saying, is that you have actually no choice in the matter of your death and thinking otherwise is a huge mistake. Suicide is not that great of a “choice”. Suicide, all in all, is just oh-so-choosing to make your life shorter than it should have been without your efficient will of killing yourself. Which by the way, is in itself pretty futile, seeing from that big fat far away point of view of the Times and the Universe’s boundaries and great void and all that jazz.

We are, all of us – the well-off and the deprived, the pretty and the ugly ones, the lucky and the unlucky - those pathetic poor little dogs that innerly can’t help but think they will do different from their ancestors. Like, as if, no matter how big a thing they’ll manage to achieve in the time they are allowed, no matter how deep feelings they will be able to feel, and great stories and great celebrity they’ll live through – in the end, they weren’t going to die too and be remembered only by a very, very small part of one, maybe two generation after them and then, forgotten like the thousand billions of people that lived and died before us and that no one knows about and will most likely never. And there, you will object and tell me about those some men that thousand years after, we still hear about, and yes, that is indeed fucking great for Nero or Plato to be still spoken about in our own days except they don’t know it, ‘cause they are, like, dead you know, but still, this held something great, or at least, this would be fucking great anyway if we were able to think of them as actually “them” and not some monstrously distorted picture of them that, no matter how hard we will try, centuries after centuries, to refine, will still be a dreadfully distorted picture that we won’t never be able anymore to fully understand, and saying the other way may just be like talking to a corpse for long years while studying it with scientific means and then claim that you actually know the person, yeah, totally, ‘cause in the end, you are doomed to acknowledge the fact that there will still and always miss that irreplaceable things known as ‘I’ that is so amazingly ephemeral and that once ones dead, you’ll never get back and is lost forever to you, and to them above all (as there isn’t any “them” anymore); after all, what do you really know of Nefertiti or Akhenaton true feelings and doesn’t their so-called “character” seems to you a little fuzzy? These people, you may try, you’ll never get to know them, as the vibes of their lives isn’t affecting anymore the way the world turn. They left behind them great deeds that, for some, still have something to do with our times, and that’s grand, but that’s grand for the living. For the dead we are talking about, well, like any other dead, they are just so fucking dead, you know, and I have to underline the funny little fact that they’ve been dead way longer that they’ve ever been alive and so have been way longer told and thought about as dead people than as alive ones.

So, yeah, do tell me, sweet, little and still-so-young Clementine, why do you keep struggling and crying, philosophizing and wondering, letting random passion fills you in, when eventually and in a ridiculously short time, you will be old then dead no matter what?

And I would sincerely appreciate you giving me a good, valuable answer, thus proving me the fact that there is, actually, one.”

.. . . . .. … . ………………………………… …………….. .… .. .Hush, hush, my lovely, reality isn’t worth any of your shiny little tears to be shed.

.....................................................................................................................28/12/08

La Fin

2009-02-02T17:55:00.007+01:00

.
Le scabreux désamour

Voguant sur les fluides qui de ton corps s’écoulent

Un instant se dissipe

Et voici que je replonge dans les élans abrupts de la passion.

Je n’en sais que dire….

Je n’ai point de gorge pour scander ce renouveau d’intensité.

Elle a déjà trop servi pour hurler, sa pulpe en feu ne laisse plus passer les mots d’amour,

Qui sitôt pensés, sonnent faux et tristes et l’imposture.

L’instant d’après, je ne suis plus tant dévastée que les ravages de toi sur moi

Me feraient encore songer comme une autre, dont la tendresse ne serait pas déjà flétrie.

Je passe à autre chose.

........................................................................................07/12/08

La Rousse et le petit Robert

2009-02-02T17:46:00.004+01:00

En un parc flottant
Accroché à des bribes de nuages
Vagabondaient des mots.

Ils étaient mille et cent
De sueur et de nage
A s’entrecroiser tout haut.

Quand soudain l’Ecriture
Grande prêtresse à l’air digne
Vint pointer sa ramure
Là commença la guigne.

Non pas pour les gracieux verbes
A l’entournure délicate
Ces termes littéraires
Dont les ronds de jambe nous épatent

Non, ce fut pour les gros mots
Ces rustres sans distinction
Ces vagabonds un peu sots
Que sonna l’heure de la ségrégation.

Bien sûr, les jolis mots, tout d’encre vêtus se pavanèrent
Saluant du préfixe à gauche et à droite
Dandinant du suffixe, guindé dans leur silence, en se donnant des airs
Laissant Dame Vocabulaire, maîtresse du jardin, inopinément coite.

Quand passaient Salaud et Ribaude,
Vertu, défaillante, demandait ses sels
Si Foutredieu par malheur croisait Faraude,
Dans l’instant même naissait Querelle.

Ah, ce fût un temps bien difficile
Que celui des premiers pas de la littérature
Il déclencha la guerre civile
Qui perdura dans le futur.

Puis l’on posa l’aplomb en saint
En une époque très cavalière
Et la réconciliation enfin survînt
A l’unité du parc si nécessaire.

Les vieux copains n’eurent de cesse
De renouer leurs vieilles amitiés,
Que l’écriture et ses saintes messes
Fatalement avaient brisées.

Toutefois jamais plus dans les airs
Les nuages retenant le jardin
Ne purent commérer que Chair
Avait fait se pâmer Putain.

.........................................................................................29/10/08

5. Contextualisons: année 2008

2009-02-02T17:33:00.000+01:00

En 2008, j'ai genre à peu près rien écrit, sauf les deux derniers mois. (La terre s'en est très mal portée d'ailleurs)

Je suis passée de la libertad, à l'emprisonad (retour chez mes parents), travail chiant l'été, début du premier semestre de troisième année, dur, mais j'avais la motivation (je l'ai perdue en fin d'année - c'est à dire au bout d'un mois et demi \o/) mais tout de même, passage de Clignancourt-la-gueuse à la Sorbonne-mère. C'est vachement plus cool.

Projets d'Angleterre.

Début de crise existentielle intense sur la vie, la mort et le bien-fondé de la pâte de dentifrice à l'eucalyptus et aux baies sauvages.

Jade

2009-02-02T17:02:00.002+01:00

T'effleurer le cou de la soie fripée de mes lèvres, mon étoile, je savais

Jade, poussière d'or de mes soupirs les plus amers

Enfant d'argent aux funestes desseins

Ornementant mes rêves avec tes ongles endiamantés

Des entailles les plus fines, des étreintes les plus tendres...

Ange, songe d'un été gâché

Suspendu à toi comme à la corde un suicidé

J'ai pensé, une nuit

Faire de notre lit d'amour un beau matelas de plumes

Arrachées à tes ailes rougissantes.

Couche humide d'une pluie de sang,

Gouttelettes scintillantes par milliers

Comme autant d'innommables crimes

Jeune garçon, enfer sans attache,

Ton coeur, la tendresse de ton âme

J'ai voulu les apprendre, les voler et puis

Les enfermer à double-tour dans mon ventre-Pandore.

Mais délaissé, arraché à moi-même, tu m'as

Abandonné; et seul, geyser de larmes

Je pleure ta belle innocence,

Par moi forcée, enlevée

A la faveur de tes sanglots étouffés

Et la caresse de tes baisers d'amour.

........................................................................................16/11/07

Marins

2009-02-02T01:59:00.002+01:00

Tu plonges dans ses yeux
Tu te débats et tu te noies
C'est normal; au fond de son regard
Un océan immense
A dérobé son humanité.

Parce que tu pensais lui avoir manqué?
Malheureuse, il t'a oubliée.
Il ne pense plus à toi
Il ne pense plus à rien.

D'encre nébuleuse, son esprit
Est entré en errance.
Son âme désormais
Appartient à la mer
Et son coeur devenu bleu
Ne charrie plus qu'une eau sombre et salée.

Méfie-toi qu'il ne te parle d'ambre et de corail,
Ses paroles, innocentes en apparence
Pourraient bien te noyer dans leur flot sournois.

Et si les cris de désespoir que tu contiens en toi
Ont dans ta bouche un étrange goût de sable
C'est que tu te meurs, mon enfant.

Regarde-toi, déjà,
Tu saignes par filet des algues sinueuses
Et pleure sans retenue d'incongrue perles d'huître.

Tes douces lamentations se muent impercetiblement
En une pâle réplique du chant des sirènes.

Ton coeur brisé voguant sans hâte au creux des vagues
S'étiole en de fines écharpes bleues

Puis échoués sur le sable, enfin,
Les derniers lambeaux de ton corps
S'évaporent au soleil.

........................................................................................28/05/07

Ruines

2009-02-02T00:55:00.002+01:00

Les cheveux clairs

Les yeux sombres comme une nuit d'orage

Ses propres cris, assourdissants, résonnent dans son crâne.

A ses pieds, ses larmes, les chairs molles de son âme, collantes, sanglantes, spasmodiquement, gisent.

Ses hurlements, et c'est drôle,

Se répercutent froidement contre les portes closes des coeurs indistincts qui l'entourent, l'évitent, se ferment.

Il veut dire qu'il sait

Que chaque larme est un remord

Il sait

Que sur sa forme inconsistante nul regard ne peut décemment se poser.

Il erre

Le vent froid, les visages morts

Les aboiements des chiens au loin,

Les terrains vagues, les journaux déchirés qui crissent et roulent au sol,

Et les pelures d'orange souillées

Le silence irraisonné, le vide sans échos,

sont son lot.

Il pleure mais déjà,

Le lit tortueux du torrent de ses larmes s'est asséché

Et ne reste dans son regard qu'une indicible terreur

Drapée d'indifférence.

Les tôles rouillées des entrepôts délabrés le narguent

Quelles sordides histoires se sont déroulées en ces lieux où nulle flamme ne brûle?

Quel tragique guêpier l'attire donc si fort dans sa toile?

Ferme les yeux,

Offre ton corps

Fixe le prix que tu veux.

Allongée sur le sol d'un immeuble déserté, l'ombre dort

Dans ses joues creuses des tranchées

Creusées par on ne sait quel terrifiant acide.

Il grelotte, sa crasse,

Pour épaisse qu'elle soit

Laisse passer par les accrocs de ses fripes

Un funeste déluge.

Ses bras, son corps

Ne demandent avec une réminiscente tendresse

Qu'un simple enlacement...

Un vampire assoiffé cherche ce soir

Sa première victime de la nuit

Ce cou le tente!

Mugit-il.

Et en un éclair il fond sur sa proie et l'enveloppe de ses bras.

C'est l'ombre qui l'a séduit

Et qui maintenant

Logée contre son coeur,

S"accorche à sa nuque.

Ses yeux s'entrouvrent

Ses longs cils poussiéreux laissent apparaître en ombres chinoises

Deux somptueuses iris.

Ses lèvres gercées s'écartent

Et de sa gorge jaillit en un infâme gargouillement

Un appel à l'aide

En forme de "Je t'aime."

Déjà le vampire

Veut voir son visage

Déjà, avide, il veut sentir son corps.

Ravi et curieux

Il l'emmène avec lui

Et le laisse reposer

Dans la chaleur de son antre.

Doucement il le lave

Aussi doucement qu'il le regarde

Et pourtant ses yeux ne sont que deux pierres mortes

Deux onyx sans pitié.

Il le savoure délicatement

Comme il le ramène à la vie

Il le caresse et ses gestes

Façonnent à nouveau le corps disparu de l'ombre

Par ses caresses il renaît

Par son désir il a envie

Et lorsqu'il redevient le garçon à la chevelure pâle et aux yeux de tonnerre qu'il avait été

Alors le vampire

Avec délectation

Boit à même sa gorge son essence savoureuse

Et au bout de l'orgasme

Les yeux dans les yeux, son âme, intense,

Lentement s'évapore.

Et ne subsiste dans l'air

Et dans le coeur du suceur de sang

Qu'un râle de désespoir, infiniment.

........................................................................................17/05/07

Flore Sentimentale

2009-02-02T00:29:00.002+01:00

Avec un hoquet de frustration, il s'effondra sur le sol,
Et de son corps agonisant naquit une forêt.
Au coin de ses lèvres, une gerbe de fleurs,
Dans les ténèbres de son coeur,
Un entrelac de déceptions amères.

Ses côtes, s'écartant en grinçant comme un vieux portail rouillé,
Livrèrent passage à un buisson charbonneux,
Orné de petits fruits de haine.
A chaque pointe de ses mesquines épines perlaient des gouttelettes de sang.

Ses ongles s'allongèrent en des bâtons tarabiscotés à l'aspect insolite.

Tremblant, l'homme-flore tendit à la forme sombre dressée
Au-dessus de la flaque de son corps liquéfié
Une branche plus qu'un bras.
Erigées vers lui ses baguettes tordues, implorantes,
L'accusant, pétrifié.

Une rose au visage de la silhouette s'épanouit.
Narquoise, comme elle éclosait sur cette face indistincte.
Et des épines sombres sur l'autre corps flétri
Une fontaine de sang violemment éclata.

Eclaboussée la forme
Un instant se révèle;
C'est un somptueux narcisse.

Ainsi un coeur se brise

Et fait sourire tendrement la plus triste des pierres.

Une main sur la poitrine
Il vomit son bonheur
"Je t'ai tué je t'ai tué je t'ai tué."

Sans autre arme que les échardes insidieuses de mon indifférence.

........................................................................................28/03/07

4. Contextualisons: année 2007

2009-02-02T00:23:00.000+01:00

Year of university, year of freedom. Fin 1ère - début 2ème année de fac d'histoire, à Clignancourt (un lieu très moche).

Des gens nouveaux, changements d'air, cool, cool, cool. Colocation.

Abysses

2009-02-02T00:04:00.002+01:00

Une nuit sans étoiles,

Nulle réponse, seul un noir profond

Règne

Vide sarcastique, moqueur cruel

Et elle, seule

Face à la Terre.

Le temps qui passe,

Le vent qui souffle, sur un arbre

Le dépouille de ses feuilles

Sur une fleur

Lui arrache ses pétales

Et cette fille, minuscule, à ses pieds

Adossée à la tige, se protégeait à l'ombre

De la jolie marguerite

Se retrouve nue, elle aussi

Et tout a simplement disparu.

Les regards se détournent, elle ne peut en croiser aucun

Et commence à se demander ce qu'elle aurait pu y lire, si elle avait réussi

Que donc cachez-vous, tous?

Incrédule

Car elle réalise en fait

Que personne ne regarde personne

C'est une fuite perpétuelle

A vouloir tous cacher le fond de leur âme

Mais peut-être que ce qu'on craint le plus

C'est de n'y rien trouver.

Dans une envolée de tissu léger et fleuri

Elle court, s'échappe, vole

A la poursuite

D'une nuée d'oiseau qui lui tourne le dos

La course des nuages, indifférente, se poursuit

Tous, arbres, oiseaux, nuages, à s'ignorer les uns les autres

N'ayant même pas conscience d'eux-mêmes

Qui fixe les frontières d'une réalité qui bascule, qui bascule?

A l'examen désespéré d'un oeil gonflé de larmes.

Elle se dit, elle espère

La main, une grande main calleuse

Amicale et paternelle

Va venir emporter la sienne

Avec un sourire donner

Les réponses à tous ses pourquoi

Mais elle attend, elle l'attend

Elle a cent ans, elle est déjà vieille

Avec cette même robe à fleurs

Son visage, ses mains, son corps

Sont flétris, recroquevillés, sans force

Regard hanté elle se dit

Beaucoup effleurée elle le fût

Mais touchée jamais

Elle est cette même petite fille

Qui se sent nue devant le monde

Qui se sent seule devant le monde

Qui a honte et qui ne comprend pas

Des gens rugissent au loin

Des âmes qui rendent l'âme

Esprits déchirés, un peu plus hermétiques au mensonge

Un peu plus désireux pourtant.

Les étoiles, de la nuit, se sont depuis longtemps décrochées

Et le ciel mis à nu

Dépourvu de ses lueurs illusoires

N'a rien d'autre à dévoiler

Que son abyssale néant.

........................................................................................15/11/06

Métamorphose

2009-02-01T23:49:00.001+01:00

Parfois j'aimerais être un oiseau, pour crever les nuages

Et me brûler les ailes à force de soleil.

Parfois j'aimerais être un ange, pour ne recevoir en mon coeur

Que l'amour le plus pur.

Parfois j'aimerais être une fleur, pour sentir au petit matin des goutelettes fraîches

Glisser avec douceur sur mes pétales alanguis.

Il y a des fois aussi, où un furieux orage gronde sourdement dans les tréfonds de mon âme, et dans ces moments-là, ce que j'aimerais, c'est être Dieu et m'acharner sur le monde,

Commettre un carnage

Et me baigner avec délice

Dans le sang des Innocents

Et quelques fois aussi, simplement, j'aimerais ne plus être moi et respirer,

enfin.

06/05/06

Spirale (concours lycée, thème: l'infini)

2009-02-01T23:00:00.003+01:00

Il y a ce regard
Qui semble scruter l’infini
Les yeux rongés de ne plus voir
Le miroir sans tain de la nuit.

C’est une immensité céleste sans étoiles
Sans commencement ni fin…
Seulement une terreur sourde qui noue les entrailles
En attendant que se lève le matin.

Un océan de suie et de désespoir
Où des étoiles que l’on sait mortes
N’ont de cesse d’étinceler.

Des prunelles d’ivoire fatiguées, inanimées et tristes
S’illuminant dans un sursaut illusoire
Des mille feux de la Voie Lactée.

Il y a ce regard
Un regard sans fond
Ou bien sans profondeur
Un regard mâtiné d’un émerveillement
D’une amère facticité

Il fait comme semblant d’admirer
De vastes landes glacées
Des paysages mordorés
Irradiés de soleil.

Un regard menteur
On le croit immortel
Il demeure sans consistance
Spectre aveugle qui doucement se désagrège
Noyé dans un épais brouillard de larmes.

Un simulacre de vie
Hideuse relique du passé
Il semble taillé dans un marbre
Plus immuable que l’éternité.

A coup de pelletées rageuses
Recouvert à nouveau de terre,
Sa pierre tombale est replacée.
Une épitaphe à moitié effacée:

« Ne m’oubliez pas. »

Sur ses joues inondées de larmes
L’autre passe le revers d’une main, boueuse et profane
Il serre les dents, se retient de hurler
Pleure, murmure une promesse sacrée.

Puis s’agenouillant parmi

Les chrysanthèmes éparpillés
Les milliers de pissenlits
Il lève les yeux aux étoiles
Et contemple l’infini.

........................................................................................24/01/06

3. Contextualisons: année 2006

2009-02-01T22:56:00.000+01:00

Fin de la terminale (iiirk), début de la fac (ouaiiiis), départ en appartement pendant deux ans, et libertad, genre: LIBERTAD. (All by myself & friends et tout ça.)

Et entre tout ça, un certain changement.

Enfin voilà.

Rêve

2009-02-01T22:31:00.002+01:00

Je suis blanche et ma pâleur illumine le lac crémeux de lait noir où je nage.

Nue, je suis, respirant la lune, les yeux rivés aux étoiles.

Les grands sapins noirs qui m'entourent dans l'inquiétant silence de la nuit ne me font pas peur.

Car, cachée au fond de mon coeur, il y a la haine hurlante qui terrasse tout.

Quand j'arracherai mes côtes et déchirerai mes poumons, le lac d'ébène se teintera d'écarlate, et tous les animaux sauvages s'enfuieront lorsque retentira ma peine.

Mon âme brûle d'un feu de glace, un feu invisible qui consume toute la neige de mon coeur.

Rien n'est réchauffé, tout est détruit. Mes larmes sont autant de ruisselets d'acide qui dévorent mes joues.

Une lame pour arme et mon âme pour prison. Quand sortirai-je car il n'y a pas de liberté?

Vais-je crever ici comme une vulgaire condamnée à mort... ?

Ou les plumes transperceront-elles petit à petit mon dos jusqu'à dévoiler mes ailes?

Car un jour je volerai, une promesse à mon coeur brisé pour qu'il se brise davantage qu'elle ne soit pas tenue.

Sombre est l'humeur. Sans fin l'inéluctable.

Dormir sur une plage de sable les pieds au bord de la mer, le baiser d'un ange sur chacune de mes paupières...

Nos rêves sont meurtriers mais qu'il est bon d'agoniser...

Embrasse-moi, ma belle, de ton baiser empoisonné. Ton amour est mon bonheur dans la culpabilité.

Une caresse, une caresse, la tendresse, et l'on s'endort.

Enlacée avec affection dans un berceau de lumière.

(Et que s'éveille mon rêve.)

........................................................................................02/10/05

A mon âme noire, ma Narcisse

2009-02-01T21:07:00.003+01:00

Je sens un vaste cercle de fumée noire qui m'entoure

Sans amour, en velours

Un grand cri qui retentit

Dans le vide, sans un bruit

Je sens des mains qui me caressent

Toujours plus proche, contre mes fesses

J'ai l'impression d'une dépossession

Qu'est-ce que ce corps, sans raison... ?

J'ai envie d'une étreinte

De tendresse, sans contrainte

J'ai envie d'un souffle, d'un effleurement

De bras qui m'enlaçent

Dans lesquels mourir lentement

Et pleurer, comme jamais, tout doucement...

Où est mon innocence?

Bonheur volé de mon enfance...

Où est ma naïveté?

Tout me semble si morne et gris

Aujourd'hui...

*

Une danse, une valse

Hors du temps, de l'espace

O mon amour comme j'aimerais

Me faire mal, saigner

Car mon coeur est douloureux

Si terne, contresens, je me noie

Dans la vase de ma souffrance

Nébuleuse

Il est si douloureux, si douloureux

A en rendre mes tripes

*

A en mourir noyée

Dans un océan de larmes.

........................................................................................02/10/05

Immaculée

2009-02-01T20:56:00.002+01:00

Que les vampires invoquent un Ange au Paradis ; qu’ils s’en emparent et qu’ils l’enchaînent à des menottes d’or.

Que leur seigneur le mette à nu puis qu’il le prenne sans sommation, le pénétrant avec une violence à lui faire éclater la prostate, sous les acclamations générales

Et que l’Ange horriblement surpris lève le regard au ciel et pleure des larmes de sang

Ses muscles internes se déchirant un à un sous les coups de pilon.

Qu’éperdu il appelle son Père et que le Père lui-même soit impuissant

Et que le seigneur des vampires, magnifique, prenne en lui son plaisir, alors que l’Etre, de sa pure et céleste voix, hurle à s’en rompre les cordes vocales.

Incompréhension du Saint… Intelligence et divine indifférence, son corps s’arc-boutant, entravé.

Que l’Ange terrifié prie et psalmodie dans un langage inconnu

Que le vampire l’écoute et le morde à l’oreille, installé entre ses ailes immaculées
Pourquoi ? Répète le Séraphin…

Pourquoi, dit le Vampire. Et tandis qu’il frôle de ses crocs acérés la gorge angélique, qu’il murmure :

« Pour le Paradis… » et qu’il pleure, déchirant l’artère et buvant à même la fontaine de l’Etre Divin son sang au goût d’Eden.

L’Ange gémit, l’Ange se tord et l’Ange a peur. C’est une créature d’un monde supérieur. Une créature au-dessus de l’être humain et de ses monstrueux dérivés. Il sait ce dont il est capable mais ne peut le comprendre. Il ne peut comprendre ce qu’on est en train de lui faire.

Et alors que le sexe brûlant s’enfonce encore et encore entre ses reins jadis vierges, qu’il tremble tel un animal effarouché

Son sang, doucement, se répand sous lui et il le sent, poisseux, contre son ventre… Que son vampire, dans un spasme ultime, relâche en lui son essence et qu’elle dégouline lentement entre ses cuisses parfaites.

Puis qu’abandonné au sol, ses menottes brisées, son corps outragé, brille, immuable, dans le regard voilé de l’Ange, une éternelle innocence.

........................................................................................10/09/05

[Inspi': L'Alchimie de la Gorge, Brian Hodge]

Neige

2009-02-01T20:48:00.002+01:00

Sur la neige vierge, le cadavre d’un jeune homme aux cheveux blancs.

Le nez rougi, les lèvres pâles, ses longues mèches de nacre sont maculées de sang.

Il a une rose dans la main gauche, une rose blanche fraîchement éclose.
Elle est un peu humide de la rosée matinale, un peu humide de la goutte de sang sur l’un de ses pétales.

Le bras droit du garçon est replié sous lui, lui est couché sur le flanc. Une chaîne d’argent s’échappe d’entre ses doigts fins.

Des larmes cristallines ont gelé sur ses joues.

Ses yeux, asséchés par la mort, sont mi-clos. A travers les cils fournis et clairs, on peut apercevoir des orbes bleu pâle, presque transparents.

La bouche en forme de bouton de rose est figée dans une moue à jamais sensuelle, et un peu, non : beaucoup, infiniment empreinte de tristesse…

De sous son poignet droit émerge le pendentif relié à la chaînette argentée, saupoudré de quelques flocons de neige. Il s’agit d’un objet savamment ouvragé où l’on peut mettre les photographies de ceux que l’on aime.
Il est ouvert.

Seulement, il est vide, et la seule chose que l’on peut y voir est une fine inscription gravée sur l’un des battants : un simple « Je t’aime. »

A des kilomètres de là, un autre homme, face au vent, sa chevelure brune volant autour de lui avec grâce, regarde d’un air rêveur la photographie minuscule et ovale qu’il tient entre les doigts.

Elle le représente, lui, et un jeune homme aux cheveux blancs, enlacés dans un baiser d’une infinie tendresse.

La main diaphane du brun tâche l’image du sang qui la macule.

Avec un sourire en coin, reflet d’un millier de sentiments différents, il murmure : « Peut-être, mais pas moi. »

........................................................................................16/07/05

Paysage de guerre

2009-02-01T20:42:00.001+01:00

Je rêve d’une photographie à prendre, un moment, un espace… A apposer sur papier glacé.

Une petite fille, fraiche et blanche, aux pommettes couvertes de tâches de rousseur.

Elle a des boucles dorées soyeuses et longues, qui tirent sur le caramel. Sa robe au tissu fin et très léger, mélange ivoire et orange pâle.

Ses mains reposent, magnifiques et potelées, et semblent ne plus rien attendre.

Les cheveux de la fillette se mêlent doucement au tissu fin qui danse dans une brise douce.

Elle est sur le ventre, par terre, comme tombée, comme morte, mais elle est inconsciente.

Le sang qui s’écoule de sa blessure est vermeil, et il brille doucement dans le soleil tiède.

Le visage de l’enfant est tourné vers le côté et ses grands yeux bleus sont ouverts, mais ils ne clignent pas.

La vie la quitte, et, en regardant l’image, on croit entendre le bruissement des feuilles dans les arbres attenant.

Le sol est de marbre blanc, un blanc presque bleuté, bien que le soleil lui donne quelques reflets jaunes.

Le sang qui coule sur ce blanc pur est comme un flash, il attaque la rétine, l’émeut et la régale par son inégalable pourpre.

Le contraste évoque le souvenir d’une chasse à la biche un jour ensoleillé d’hiver.

Cette photo s’appellerait « Paysage de guerre ».

........................................................................................08/06/05

Esperanza... Bring me to Death

2009-02-01T20:34:00.001+01:00

L’étau qui enserre… Une main sur la gorge… Un regard qui s’éteint. Cesser de croire en son âme.
L’espoir ne reste qu’une douloureuse illusion. Il pourrit la vie plus sûrement qu’un cancer,

S’infiltre dans l’esprit, et se propage au corps. Fait briller les yeux.

Marque la chair d’un tatouage de feu.

L’espoir, le meilleur des instruments pour une mort psychologique, capable des plus belles choses, comme des pires : il est l’Homme.

Sans lui, l’Homme ne ferait que survivre. Sans lui, l’Homme mourrait moins.

C’est une lame déguisée en plume.

Elle caresse ses aimés, et tranche le fragile fil de la vie de ceux qui l’indiffère.

Poignard volatile aux multiples amants, il délaisse les uns pour honorer les autres, fait vibrer les foules, pour mieux les massacrer ensuite.

S’amuse d’un regard vide, celui de ceux pour lesquels il a cessé d’exister, l’espoir est un poison, qui se distille lentement dans nos veines, sans espoir de reddition, la raison de notre haine.

Et la couleur de la peine.

Lorsque l’espoir nous abandonne, la résignation nous ouvre ses bras, dans lesquels nous nous réfugions

En attendant le trépas.

On se prend à espérer la Mort, et si elle ne vient pas, si une fois de plus notre espoir est déçu, on ne se fait pas avoir encore, car il n’est pas de cercles vicieux que la résignation ne puisse briser.

Alors on s’empare de la lame, et l’on s’en sert pour mettre fin à sa vie.

Ainsi l’espoir nous tue.

Regards

2009-02-01T20:00:00.002+01:00

Lorsqu'il me prend dans ses bras
Et qu'il m'embrasse avec délicatesse
Je ne peux pas me sentir
Monstrueux
Ou bien contre-nature.
Je me sens juste amoureux.

Lorsqu'il caresse ma joue
Ou qu'il enfouit sa tête dans le creux de mon cou
Je ne me dis pas que je n'aurais jamais dû venir au monde
Je me dit que le monde ne saurait être autrement que blottit tout contre lui
Dans notre cocon.

Lorsque ses mains effleurent mes fesses
Et qu'il chuchote des mots secrets et merveilleux à mon oreille
Je n'ai pas conscience
De ce que notre amour
Peut avoir d'offensant
Je me sens juste aimé.

Lorsque nous faisons l'amour
Et que ses cris rauques m'emportent au Septième Ciel
Que son regard se fond dans le mien
Comme un lien magique et scintillant
Je me sens juste
Comme le plus important des hommes
A ses yeux.

Tout ce qu'il me fait ressentir
Me transporte
Mon corps appelle le sien
Lorsqu'il n'est pas là
Et ses absences sont autant d'entailles
Qu'il guérit au centuple lorsqu'il revient.

Je l'aime.

Alors
Nous éprouvons souvent
En marchant dans la rue
Le besoin de lier nos mains
De nous regarder
D'échanger un baiser
Partager nos souffles...

Quand je vois le regard des passants autour de moi
J'y rencontre des choses que je ne comprends pas.
Ma gorge se serre
Et je réalise
Que je me fourvoie.

Lorsque je me vois dans leurs yeux à eux
Je me sens monstrueux, anti-naturel
Une aberration,
Une erreur

Je croise ces couples d'hommes et de femmes
Qui posent un regard horrifié
Sur notre amour impur
Et je me sens

Si mal.

Ces regards de chaque jour
Ne me laissent aucun répit
M'expliquent sans cesse
L'obscénité de mes attirances
Mon indéniable péché
La profanation de ton corps
Par mes mains masculines
Dont je suis l'unique coupable.

Aujourd'hui, assis au bord de la fenêtre, seul,
Je contemple la ville...
Celle qui m'a rejeté
Qui me crache chaque jour à la figure
L'atrocité de mes sentiments pour lui.

Aujourd'hui, assis au bord de la fenêtre,
Seul,
Je contemple la ville...

Et plus rien ne me retient.

........................................................................................05/06/05

Entaille

2009-02-01T19:51:00.001+01:00

S’ouvrir les veines et en voir s’écouler le sang
Le regarder teindre ma peau, s’imprimer sur ma rétine
L’image du rouge, liquide plus précieux que tous les rubis du monde
Je suis nue, Amour, et plus rien ne me retient
Le néant glisse sur moi comme un linceul sur un cadavre.

Vaste et profond vide, je plonge
Mes yeux s’accrochent encore une dernière fois aux étoiles
Mes mains se tendent devant moi comme un ultime appel à l’aide
Mais aucune autre main ne me répond
Les couleurs s’évanouissent, le toucher n’est plus et je ne sens plus rien
Mes pensées disparaissent et laissent la place à ce qui n’est pas

Mais le sang s’écoule toujours et semble flotter dans l’air
Des couleurs qui subsistent et moi j’ai toujours mal
La fragrance suave et chargée de mon hémoglobine monte à mes narines tel un doux parfum
Elle glisse et caresse ma peau, un délicat toucher mouillé et presque érotique
Je veux goûter et sentir sa saveur irradier mon palais

Pourtant le rien m’envahit et ma vue se trouble
Tout n’est qu’illusion et bientôt ma seule réalité est ce sang
Sang qui me macule et qui est mon ultime étincelle de conscience
Sang qui sonne l’heure de ma mort aussi inexorablement que la pluie tombe
Sang, signature en bonne et due forme en bas à droite de ma vie
Ces quelques mots d’adieux, mon Ange…

Ces quelques mots que je veux goûter
Savourer, boire salement et m’en lécher les lèvres
Aspirer et imaginer ma bouche, déjà si pâle, illuminée par ce délicieux liquide
Les mots s’écoulent de moi comme l’eau verte d’une fontaine oubliée
Mousse, insectes et fissures sont ses seules parures
Seulement, saignante, moi je suis sensuelle
Je me verrais bien danser arrosée par les gouttes incarnates jaillissant de mes poignets
Les Africaines dansent bien sous la pluie, elles.

Seulement dans cette danse je perds pied, les mots s’envolent et les étoiles s’effacent
Ne restent plus que le sang et ce vide qui me glace
Caresses, gémissements, la véritable hémophile c’est moi
S’étant toujours interrogé à propos de mes préférences
Il n’y a plus à se perdre en étranges conjonctures
La mienne, c’est le sang.

Aimer exagérément le sang, c’est comme se pencher un peu trop au-dessus du vide
Il nous attire et nous perd
Je le lèche, qui ruisselle et parsème mon corps de mille gouttes,
Je ne suis plus que cet épiderme sur lequel il coule
A trop vouloir, je suis tombée, et le précipice m’entraîne
Oh mon Dieu, c’est un abîme.

Mes propres hurlements résonnent à mes oreilles.
Tu arriveras bientôt et tu me trouveras, je serai morte
Blanche, et éclaboussée par la plus pure des drogues.
Mort qui me prend, même la saveur du sang disparaît de ma bouche et la sensation du liquide sur mon corps
Je n’ai plus de bouche, plus de corps
Juste un gigantesque vide que je perçois pour la dernière fois

« je t’aime »
soupir ultime.

-Rideau-

........................................................................................12/03/05

Red Tissue

2009-02-01T19:39:00.003+01:00

Sublime est le flot soyeux de tissu
Il a mouillé de ses pans de satin le sol marbré
De blanches plumes s’en échappent
Un petit ballet dans le vent, qui fait battre avec fracas la fine étoffe.
D’où donc sont-elles venues ces plumes immaculées
Tâches flamboyantes dans le satin écarlate
Lui même inapproprié à la noirceur du sol…
Dans la soie deux anges s’ébattent
Et jouissent de la brise main dans la main.
Aux riches haillons dont les anges sont parés
Sublimés par leur lumière
Flamboyants dans le soleil
Acceuillant monts et merveilles
Et quelques impures caresses.
Dans la chute couleur de sang
Corps à corps, fusion d’envies
C’est du ciel que vient le parjure
Horrible trait sanglant dans l’azur clair
La chute de célestes créatures
Abandonnées à jamais des bras de Dieu.

« Comprends moi bien mon amour »
Un bisou dans le cou
« Tu sais qu’aimer est un pêché »
Une main sur la hanche
« Tu sais bien que toucher est mal »
Un doigt glissant le long du dos
« Tu sais comme il est vil de s’embrasser »
Un bisou sur la joue
« Tu sais comme la moindre caresse est une insulte »
Un souffle dans l’oreille
« Quand bien même c’est celle du vent »
Le bout des doigts sous la machoire
« Tu sais comme en jouir est blasphématoire »
Un effleurement entre deux bouches
« Tu sais comme recommencer c’est parjurer »
Une langue touchant une lèvre
« Encore et encore c’est offenser »
Deux souffles qui s’entremêlent
« Et aimer ça c’est être damné. »

Deux bouches qui se collent,
Des mains qui attrapent
Des ongles qui griffent
Des plumules qui s’envolent
Des mains encore qui plongent
Des bouches qui mordent
Se cherchent, s’échappent
Abandonnent et se reprennent
Le tissu rouge qui se froisse.
Des langues qui s’étreignent
Des corps qui glissent l’un contre l’autre
Des jambes qui s’entrecroisent
Et des doigts qui s’égarent.
Des gémissement qui s’échappent
Du plus violent au plus doux
Deux corps qui se fondent
Et des machoires qui se crispent
Des regards attentifs
Et des explorations profondes.

« Que reste-t’il de nous deux
Sans nos ailes blanches et nos auréoles
Sans notre lumière et l’Amour de Dieu ?
Il ne reste que deux hommes
A la beauté diabolique
Et aux cris innocents d’enfants perdus
Aux cris perdus dans la gorge de l’autre
Recueillis dans un baiser
Et qui écoutent leurs désirs
Passions charnelles assumées
Ils ne restent que deux humains
Etres déchus comme tant d’autres
Mais qui connaissent le Paradis
Et qui à la vérité y ont préféré
Leur propre septième ciel.
Si donner corps à nos désirs
Si vouloir la carnation
Si aspirer à ressentir
Et vouloir physiquement se donner
Si échanger du plaisir
Va contre Sa volonté
Alors mon Dieu je te renie
Comme tu m’as déjà rejeté
D’autres bras sont là pour m’acceuillir
Qui m’apportent plus que Ta divine bonté
Ne nous laisse pas observer
Les plaisirs de la chair
Car ils nous ont déjà perdus. »

Dans une étoffe au grenat impur
Volent des plumes endiablées
Le sol de marbre froid et dur
N’arrêtent pas deux démons déchaînés
Orgie du Mal et de débauche
Deux monstres répugnants aux traits angéliques
Inondés par la lumière du soleil
Sans un seul regard nostalgique
Pour le Ciel qui fut leur terre,
Sont incarnés et font l’amour
Et dans un gémissement honni
Dans une cambrure délivratrice
Une caresse au goût d’infini
L’un chuchote à l’autre les paroles
Il l’a pris et a aimé
Dans ses yeux sont les étoiles
Et dans sa bouche il y a les mots
Que n’avons nous péché avant
Péché d’amour et de contact

« Ma beauté
C’est Toi que j’aime. »

........................................................................................06/03/05

2. Contextualisons: année 2005

2009-02-01T19:28:00.002+01:00

A venir, le grand cru 2005: 16/17 ans, ado, en pleine crise, romantique, déprimée, personne ne me comprend. En pleine agitation hormonale. Ado, quoi.

Donc, au lycée, chez les parents (relous. J'ai pas encore beaucoup de recul, mais je pense que même avec tous les efforts d'objectivité possible, ce sont des gens facilement pénibles.) Et envie d'écrire des trucs mélodramatiques et de m'exprimer. (Et, ok, ce n'est peut-être pas une période tout à fait terminée, héhé, mais j'espère au moins que c'est un peu moins flagrant et un peu plus nuancé aujourd'hui qu'alors.)

Et donc, le truc important, c'est que j'en ai un peu honte, mais que quand même, je les aime un peu bien.

* I'm so emo *

1. Contextualisons: pour entrer en matière

2009-02-01T00:13:00.000+01:00

Ici, j'ai déjà un blog, dans lequel je raconte un peu n'importe quoi; ce blog-ci est plus restrictif, il est fait pour le n'importe quoi versifié ou en prose rythmée.

Juste pour entreposer divers textes, datant de mon ingrate adolescence (2005-2006 donc) - et ça se sent - jusqu'à présent. Puis pour ceux qui viendront.

Il y en a beaucouuuuuup dont je ne suis pas très fière, mais je les posterai malgré tout, parce que, parce que. Je veux qu'ils soient conservés dans un quelque part qui compte un peu. Ils ne sont peut-être pas bien jolis voire fort piteux, mais comme on dit, ça reste un exutoire qui a eu son importance.

Voilà. C'était pour le contexte général. :p